Poesía sin título nº1

Hay un gesto temblado que detalla la forma de tu mano,
un encaje de cadena de vidas, de infinita hilera de perfección.

Ocurrió sin sentidos y único sentimiento.
Así se me queda la mano cuando se viste con sus mejores galas.

Mi cuello y su comportamiento no es tan distante de ser igual,
sobre la almohada, esperando la venida del cuenta cuentos
de los secretos callados del mundo.

Regálame de mí oh mi eterno eterno,
vísteme con desnudo.

Hay un gesto temblado que no puede socorrerse con respiración
artificial y hedonista, libre de artificios y barras de compases.

Tras tantas vidas hoy, como ayer como cada día es mi celebración,
hoy me merezco de ti el infinito contento o descontento
para solucionar mi alegría.

Regálame oh mí eterno eterno,
vísteme con mi desnudo.

Es día cada día de colmarse de regalos,
y la continuidad así quedará sellada con mi gen y su lenguaje.

It's for White Shadows from my shade....

Nothing to do,
with my eyes fixed on your chest...
Is there something there hidden for me?
Absolutely uncertain waiting for
your lips' reply.

Suddenly, an earthquake is calling to me
from the ground.

Will you come to listen?
It's burning here.

World stops

The heart beat is getting stronger
than the ground's call.

I open my eyes and I'm on your skin's path,
where you're singing and your body
never pulls me out... always in...

I hear your voice whispering:
Come on, come on... My gift includes
what? something gushing?????

And evil closes...

88:88

El sueño entró por la puerta de la habitación. Las sábanas se habían disfrazado con tu forma y algún insólito espíritu deambulaba por la cabecera preparando el escenario con los últimos arreglos. El reloj del móvil marcaba la 1:06 justo un momento antes de que mis ojos se cerraran... Para volver a abrirse. El reloj ahora marcaba las 88:88. Tu cuerpo amanecía en la oscuridad con gesto de luciérnaga llamándome con beso de sábana arrugada. Es lo único que recuerdo esta mañana cuando me he despertado en tu cama malagueña y hacía repaso en el típico paseo lavapiés que se me ha pasado por la cabeza llevar a cabo en la orilla de la playa. Esta noche he bailado con tus sábanas y amado con tu cuerpo. No es de extrañar que la gente se extrañe al ver pasar una matinal sonrisa que se enjuaga los pies cuando el mar quiere... (Cuánta falta me hacía volver a verte...)

Amor por amor

Es terrible. El deseo ciego del alma me acaba por atormentar y estar dejado de la mano del perro no es buen síntoma de lazarillo descarriado. El tormento de la ausencia de lo que es de uno está llevándome a estirar hacia mí el sufrimiento que se evita durante todos los días por no ser de la misma calaña que el adaptado epitafio de lo que todavía no ha muerto, y sin embargo puedo comprobar restos de carnicerías en frigoríficos que esperan su putrefacción con más vida.

No, no es por odiar más al mundo, el odio ya lo dejé de lado y sin embargo lo amo a pesar de todo y con la ausencia de su otro filo. Tampoco es por ser algo que está muy lejos de la visión de unicidad e insólito ego de creerme el falo del mundo con su erección más tensa por los siglos de los siglos. Tampoco es por trabajo y absurda comparación de lo que desaparecerá cuando deje de hacerse ni el insípido orgullo con que me decora alrededor la personificación por parte del guionista en el escenario que me rodea. Ni tampoco por el típico desprecio que utiliza el desesperado poeta en patética búsqueda de la musa para justificarse de que todavía escribe. Simplemente locura por no ser lo que se debe y que es más fuerte y no puede sobrepasar el equilibrio de los medios que dan con el fin que se desvanecerá, papel mojado y tinta al que todos nos amorramos para creernos superiores. ¿Compartir? Salgamos a la calle y echémosle agallas y entonces escribiremos más verdades y menos dioses. Seamos sinceros, una vez que se nos duchó con agua caliente, nadie quiere volver a la gélida temperatura que nos ofrece el grifo. ¿Compartir? ¿Estrellas acaso? La mayor parte de nuestra expresión me huele a semen regocijado a golpes contra el pubis. Un espejo sin reverso haría falta de golpe antes del clímax. Amor por amor. ¿dónde está el silencio? ¿acaso? ¿dónde está? Amor por amor. Siempre se quiso así.

Náname

Cántame una nana,
de esas que suenan a beso nocturno
y callan el ruido,
de las que tienen tu pecho en mi oreja
mientras un dedo perfila mi cara
y tu respiración mece arriba y abajo
mis ganas.

Por favor, cántame una,
ábreme al sueño,
resguarda mi descanso con tu voz
de cálida poeta que respira,
pásame tu aire con tu canto,
enternéceme.

Quizás así visite antes el sueño.
Náname contigo.

Así por fin el mundo calle...

Cuéntame los años...

Tus octubres corren como huyendo hacia mí al “pilla pilla” rozando el último tirón del brazo la cola de mis prendas, pivotan las miradas y se nos miran las risas, y cambio de giro y te sorprende mi noviembre por la espalda tras unos minutos y con la sorpresa de mis brazo.
Solamente les faltan hebillas a mis dedos para quedarme ahí en tu cintura.
Rápidamente miras atrás y estoy junto a tu frente y no me ves, y algo te besa el cuello, como soplado el último momento de mi pulmón excitado me adviertes y posas tus labios en la junta de mi boca.
Los viajes así no parecen tener vuelta y para el cuerpo todo parece tener el comienzo donde se dejó, estremeciéndose los hilos a la vez que se devanan en oro nuestros cuerpecitos cuando vuelven a casa los pechos.
Siempre parece que se nubla el exterior. Que todo se llena de niebla, que ha precipitado cuando nos vemos la plata de las aguas y se coloca una lona a la media de nuestras siluetas.
No puedo negar que me encanta, no puedo negar que cuando estás me vuelvo otra vez humano y la risa deja de ser postiza al ambiente popular.
Mi alegría sin remedio cuando te colocas por mis vértices y si Dios existe o no poco importa, nada que ver tienen las elucubraciones vanidosas del mundo buscando la explicación continua que genera la endorfina del pensador que iluminado se cree y se retroalimenta dueño de la única y poderosa idea del mundo. No.
Cuando estás se acabó el fin y comienza el eterno y continuo dónde se quedó todo y soy feliz, y ya está y aquí estoy y qué me importan las palabras y su decoración de “El mueble” que todos los “diseñadores” aconsejan acordes con la estética, creyéndose dueños de las armonías.
No, cuando tú estás se muere el arte porque no hay nada que expresar, que empobrecer con lo mundano a pesar de ser bello el arte que me arrancas. Si quieres te permito la roca de mi boca que modelas a cincel de ti en sonrisa, pero no más arte, no más palabra, música o escultura. Nada más existencia continua que se improvisa y es perfecta, que no podía ser de otra forma.
Nada más que tú año tras año

No

No hay nada.
Engaños necesarios, sí,
pero al fin y al cabo nada.
No se es, no es.
Todo está acabado
porque nunca ha empezado.
Nada.
No estoy hablando del todo,
ni tampoco de la nada
sino de
nada.